Прости меня, мама.
Я всегда был нерадивым сыном. Наверное, в роддоме меня перепутали с каким-то милым мальчиком, и всю свою жизнь тебе пришлось возиться с чужим ребенком, получая взамен пинки, толчки и грубость. Какая-то маленькая глупость, сломавшая тебе всю жизнь.
Прости меня, мама.
Я не достоин всей доброты и ласки, которую ты мне подарила. Даже когда я говорил, что презираю тебя, на твоем лице виднелась мягкая улыбка. Ты прощала все. Абсолютно все. А я… А я воспринимал это как должное. Слово «мама» для меня было чем-то обыденным с определенными обязанностями: обязана любить, обязана кормить, обязана обеспечивать, обязана терпеть. Обязана. Всегда обязана была только ты, а я прожигал свою жизнь.
Прости меня, мама.
Прости за то, что поднимал на тебя руку, когда нужны были деньги на выпивку, а ты отказывалась мне их давать. Я не понимал, что ты стараешься только для меня самого. Враг. Я называл тебя своим врагом, хотя на самом деле ты была ангелом. Чистым, невинным, святым ангелом.
Прости меня, мама.
Я даже не помню тебя молодой. Это время прошло под своеобразной густой пеленой дыма. Тридцать девять. Тебе было всего тридцать девять, а на лице уже виднелись морщинки, и в волосах мелькала легкая седина. А виноват во всем я.
Прости меня, мама.
Ты часто плакала из-за моих выходок. Только я не видел этого, а слышал тихие всхлипы, доносившиеся из соседней комнаты. Ты держалась. Ты была сильной. Но и такие люди ломаются.
После ухода отца сломалась и ты. Он не захотел воспитывать такого морального урода как я и бросил нас. Ты сорвалась. Впервые в жизни ты заплакала при мне. А я… А я просто ушел, потому что даже не знал, что делать.
Вернулся под утро, а ты сидела у двери и ждала меня. Ждала и плакала. Я был пьян и не понимал, что делаю… Наверное, тот день был последней каплей…
<<-Билли, где же ты был? Я ужин приготовила,- мягкая улыбка, заплаканные глаза.
-Я не хочу,- грубо, железным голосом.
-Может, все-таки покушаешь? Я же старалась,- легкое касание плеча, а в ответ очередной плевок в душу.
-Ты тупая? Я не хочу! Не дошло с первого раза?!
-Билли…- слезы против воли катятся по щекам, не успевая высохнуть.
-Че ты пристала? Стоишь, ревешь… Правильно отец сделал, что ушел от тебя! Когда мне будет восемнадцать, я тоже уйду!
-Что же ты такое говоришь, сынок…- едва заметное касание к плечу родного мальчика.
-Не трогай меня! мне противно! Ты жалкая! >>
Прости меня, мама.
Я добил тебя. Сломал окончательно. Все утро и весь день ты рыдала. Рыдала из-за меня. А я только с презрением смотрел на тебя, унижая одним только взглядом. А ночью… Ночью тебя не стало. Твое сердце не выдержало. Я был последней каплей в чаше твоей боли.
Прости меня, мама.
В детстве ты мне говорила, что, только потеряв, мы можем что-то приобрести. Только потеряв, мы можем привязаться. И, знаешь, сейчас я понимаю смысл этих слов. Я не берег тебя, а теперь, когда тебя нет, я понимаю, как сильно ты мне нужна.
Прости меня, мама.
Приснись мне, пожалуйста. Я хочу сказать тебе все, что думаю. Обними меня. Поцелуй в макушку. Скажи, что любишь. И почитай сказку, как ты делала это в детстве. Больше ничего не надо.
Прости меня, мама.
Я люблю тебя. Надеюсь, ты слышишь меня. И… Хочу, что бы ты знала… Я раскаиваюсь в своих грехах.

Знаю, наверное, он самый вменяемый из всех.
Хотя, кто знает?)
И я тебя люблю. МЫ - наш главный подарок.(с)
(:

Блин, вот всегда стыдно, когда читатели плачут. Прости, не хотела этого.
Потому что мы так запрограммированы природой. Не встречала ни одного человека,который не совершал бы в своей жизни ошибок, хотя, они и на пользу идут. "На ошибках учатся"(с)
И не надо ничего добавлять, для меня эмоции- самое главное. Они есть, значит, я выполнила свое дело.
Спасибо (:

И опять мне стыдно, блин.
Тебе спасибо, приятно, что работу ценят)

Черт, как же приятно читать подобные отзывы! И суть даже не в том, что понравилось, а в том, что человек думает и делает для себя какие-то заметки, что-то переосмысливает, хочет изменить. Это действительно лучше всяких похвал.
Спасибо огромное, я очень рада, что посыл получен (: