Автор: М.О.
Название: Болезнь
Жанр: сильный Ангст, Драма, Психология
Рейтинг: G
Статус: Закончен
Герои: А представьте, что вы - это он
Размер: Драббл
Дата создания: 20 апреля 2013
Посвящение: Тебе
От автора: Не читайте, это страшно

Он схаркивает густую красную жидкость в раковину и видит, как она постепенно исчезает в сливном отверстии. Он поднимает глаза и натыкается на зеркальную гладь. Отражение... Самое омерзительное зрелище, что он когда-либо видел. Растрёпанные чёрные волосы, некоторые прядки которых слиплись от грязи. Бледное лицо, будто измазанное мелом. Тёмные круги под глазами говорят о бессонных ночах. А на тело страшно смотреть: рёбра можно хорошо нащупать и пересчитать, настолько кажется тонкой кожа, будто просвечивает. Острые локти, коленки, ключицы и скулы вызывают опасения, что о них можно порезаться. И он видит эту чудище, это жалкое существо, которое выжали, как лимон, видит и понимает, что это не сон. Что это и вправду его тело, его глаза и его боль, что в них плескается.

Когда всё это к чёрту кончится? Когда он будет спокойно спать ночью? Да когда он вообще ночью будет спать?! А не давится удушающим кашлем до слёз и не бежать до туалета, держась за стены, потому что ноги уже не держат. А иногда и не успевать до проклятой раковины и забрызгать кровью весь пол. Когда кончится этот ужас под названием жизнь? Сколько можно травиться таблетками, пачками глушить антидепрессанты и горстями запихивать в рот снотворное? А потом без памяти падать на кровать и сразу же отключаться в надежде на минутное облегчение. А потом просыпаться и дрожащими руками вонзать иглу в кожу. Нет, это не наркомания, хоть и есть в этом зависимость.

Просто без уколов и таблеток он бы умер. Просто его болезнь разрушает его изнутри, пожирает как проклятый паразит. И он, если честно, не понимает, зачем сопротивляется. Просто глупое, необоснованное желание жить не позволяет сигануть с крыши или вскрыть вены, которые синей паутинкой вздулись на запястье. И даже когда перед глазами начинает темнеть, он уже думает, что конец близок. Он даже чувствует ледяное дыхание Смерти, что стоит позади и уже замахивается над его головой... Но почему-то каждый раз она бесшумно уходит, а он беспомощно падает на пол, впадая в истерику. Он готов идти по её следам, но что-то останавливает. Слёзы обжигают щёки, и он не понимает, откуда берутся силы рыдать.

Но потом он снова встаёт, и всё начинается заново. Антибиотики, антидепрессанты и снотворное. И долгий, мучительный сон, после которого раскалывается голова. И постоянная усталость от того, что ничего не можешь сделать. Болезнь сковала его, привязала на короткий поводок, что ранит нежную кожу на шее. Забрала его себе и не даёт ему ни жить, ни умереть. И каждый день он на грани, и каждый день кажется, что никогда это не кончится.